É aqui que morre a arte que eu tenho bem guardada
seu medo não retrata toda vida já passada
a escrita não coloca tudo no papel
já quis eu entender o porquê da morte da beleza
lava tudo com o tempo nada deixa e fica a Bossa
toca longe lá por baixo, no fim da rua está o som
deixa tristeza e leva a arte
que já não é mais o que se espera de quem nada faz do hoje.
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